Meus desejos são preces
São palavras atiradas no espelho
São ecos no esgoto da minha alma
Uma flor morta bóia nos sonhos que não tenho mais
As frases que vomito esculpem a minha morte
Uma mentira mal contada
Um engano admitido
Um ser postiço que talho na manteiga embolorada
Não procure você sentido neste lamúrio
É só uma breve tristeza
Um beco ermo que atravesso durante a chuva fina